Michael Jackson

Mentre scrivo si stanno celebrando a Los Angeles i funerali della star del pop Michael Jackson alla presenza di più di un milione di persone. Si può dire, poiché la cerimonia è trasmessa in mondovisione, che qualche centinaio di milioni di spettatori assistano all’evento.
Non sono un affidabile intenditore di musica, né di quella classica né di quella leggera, e Michael Jackson – di cui ha sapientemente scritto in occasione della sua improvvisa morte, avvenuta all’età di 51 anni, il nostro collaboratore cletus qui – ha attirato la mia attenzione soprattutto per le sue vicende private più che per le sue canzoni.
Sono allergico alle canzoni accompagnate da musiche forti e da troppa frenesia. A me piacciono le canzoni quiete, con una melodia che vada dritta alle corde del cuore. Modugno, Peppino di Capri, Mia Martini, Joan Baez, Bob Dylan, possono dare un esempio di ciò che nella musica leggera fa al caso mio.
Mi rendo conto, però, che Michael Jackson debba essere stato un grande se oggi lo piangono milioni di persone.
Ciò che di lui, tuttavia, mi ha sempre contrariato, e ancora non riesco a darmene una ragione, è stata quella sua folle mania di diventare un bianco, di liberarsi della sua pelle nera. Perché? Si dice che il suo sbiancamento dipendesse da una malattia, la vitiligine. Ne dubito. Ricordo le cronache del tempo che raccontavano di questa sua mania.
Provava forse la stessa vergogna di una delle protagoniste de “Lo specchio della vita”, il film di Douglas Sirk del 1959, quella Sarah Jane che, non troppo scura di carnagione, era felice di passare per bianca e si vergognava di avere una madre nera?
Mi dispiacerebbe fosse stata per Michael Jackson la stessa vergogna di Sarah Jane nei confronti della sua razza.
Voglio piuttosto credere che le sue molte operazioni chirurgiche sulla pelle fossero tese a dimostrare che anche un nero può essere un bianco: che non c’è tra le razze alcuna differenza. Dunque: un sogno, una meta, un messaggio.